muerte
-Sr. Comisario, ¿Ud. cree que esta ha sido una muerte accidental?
-No puedo responderle. Tengo dudas.
-Gracias por su valiosa información.
-No quiero morir joven.
-¿Joven? Pero si ya tiene Ud. setenta años…
-¿Y?
-Pues que ya es viejo… vamos, anciano.
-Pero estoy vivo.
-Eso es evidente.
-La vida siempre es joven. Aunque la muerte lo es más aún.
-¿Cómo?
-Que la muerte es joven porque nos devuelve al estado originario.
-Entonces, ¿qué es la vejez?
-La excusa de los perezosos.
-Adiós.
-¿Por qué me dices adiós si sólo te vas a la cama? ¿Por qué no “buenas noches”?
-Porque únicamente hay dos adioses verdaderos: el del sueño y el de la muerte.
-A mí, el coleccionismo me parece deplorable.
-¿Deplorable? ¿Por qué?
-Siempre se colecciona la misma cosa: la muerte.
-A mí me interesa la vida cotidiana.
-La vida.
-No, la vida no. La vida cotidiana.
-Toda vida es cotidiana. Lo extraordinario se inicia con la muerte.
-Hoy se celebra el centenario de la muerte del egregio músico.
-¿Desde cuándo la muerte es motivo de celebración?
-Desde que las muertes rememoran vidas.
Aquel corredor de seguros era tan honrado que se arruinó. Había tenido el valor de llamar a los seguros de vida por su verdadero nombre: seguros de muerte.
Se hizo tanatófobo para alejarse de la muerte. Pero la Muerte, taimada ella, se convirtió en filotanatófoba y lo atrajo hasta su regazo.
Se acabaron las religiones. La gente siguió viviendo. Hasta su muerte.
En aquella comunidad la muerte no existía. Cuando alguien fallecía, decían que se había ido al otro barrio, que había pasado a mejor vida, que había subido al cielo, que había estirado la pata, que se había quedado frito, que había doblado la servilleta, que había hincado el pico, que había liado los bártulos. Todos estaban gozosos de su inmortalidad, y el mismo gozo les hacía vivir muchos años.