-Cuando piensas, haces ruido.
-A ti, en cambio, el silencio te delata.
-Sí, delata mi sutileza.
-¿No te gustaba Isabel?
-Sí, pero desde ayer ya no me gusta.
-¿Y eso?
-Siempre me han correspondido las mujeres en el amor.
-Es imposible.
-No lo es. A pesar de amar a una mujer determinada, en el momento en que tengo conocimiento de que ella ama a otro hombre, ya no es digna de mi amor y dejo de amarla.
-No hay nada más relativo que el tiempo.
-Las horas pueden ser minutos, y los minutos, horas.
-El buen tiempo puede ser sol o lluvia.
-Lluvia o sol.
-¿Por qué le hablas? ¿No ves que es francés?
-Tu hermano tiene razón. Es absurdo.
-Es francés, desde luego. Pero también es mi gato.
-¿Practicas el nudismo?
-Sí.
-¿Eres amante de la naturaleza?
-No. Soy amante del ahorro.
-Entonces eres amante de la naturaleza.
-Estamos solos.
-Eso es imposible en el plural.
-Yo soy músico.
-¿Y qué tocas?
-Soy el vocalista y flautista de un conjunto.
-Eso es incompatible.
-No. Yo canto mucho como flautista.
-Si obras tantos milagros, ¿por qué no te declaran santo?
-Porque para alcanzar ese estatus me falta el mayor de los milagros: estar muerto.
-¿Y no te ves capaz de realizarlo?
-Es imposible. Si lo propicio, me tildarían de suicida y me excomulgarían, y si no lo propicio, no hay manera de llegar hasta ese estado. Es la muerte quien decide.
-Yo siempre llego el primero.
-¿El primero? ¡Si siempre traspasas la línea de llegada tras de él!
-Sí, ¿y qué? Siempre somos los primeros.
-Yo obro milagros.
-Si provienen de ti, no pueden ser milagros.
-¿En tan poco me valoras?
-No. Lo que pasa es que sería un milagro que tú obraras milagros, y claro, dos milagros seguidos… Yo soy creyente, no crédulo.