Los mandatarios decían que una gran ciudad como la suya tendría que hacer gala de un gran museo. Lo construyeron. A partir de entonces tuvieron un museo grande.
Todos le tenían por el maestro indiscutible del gorgorito operístico. Gozaba de su tatamudez en secreto.
Ya en sus juegos infantiles mostró su espíritu contestatario: “pum, pam, pim”.
Más que ser feliz, quería ser inmortal. Fue un mortal infeliz.
Toda su vida la consagró a hacer algo lo suficientemente relevante como para figurar en las enciclopedias. Tuvo que comprar las editoriales que las publicaban.
Convencido de que cualquier tiempo pasado fue mejor, no hizo nada. Fue mejor.
Quería aparentar un optimismo desbordante. Aseguraba a todo el mundo que gracias a su insomnio se había librado de comprarse un despertador. Sus ojeras lo desmentían.
Aquel corredor de seguros era tan honrado que se arruinó. Había tenido el valor de llamar a los seguros de vida por su verdadero nombre: seguros de muerte.
Era un cura proletario convencido de su condición. Los fines de semana y las fiestas de guardar cerraba la iglesia y colgaba un cartel que rezaba: “Cerrado por descanso del personal”.
Era un tipo tan aburrido que no se aburría nunca, porque siempre estaba trabajando.