-¡Mierda!
-¿Qué pasa?
-He pisado una caca.
-Mierda.
-¿Por qué le llaman a Ud. viajero de bolsillo?
-Porque sólo viajo alrededor de la manzana en que vivo.
-¿Y no le gustaría emular a Jenofonte, Marco Polo, Magallanes o Elcano? Ellos sí que hacían grandes viajes.
-No. Yo también hago un gran viaje: el de la vida.
-Faltan setenta y tres horas, veintisiete minutos y diez segundos para que llegue el fin de semana.
-Se nota que aborreces tu trabajo.
-No. Se nota que me gustan las matemáticas.
-¿Qué haces ante esta tumba? ¿Rezas?
-No. Maldigo al muerto.
-¿Y eso?
-Se fue al otro mundo debiéndome mil euros.
-¡Hombre! ¿Y no puedes perdonárselos?
-Le perdono el dinero, no los oropeles.
-Adiós.
-¿Por qué me dices adiós si sólo te vas a la cama? ¿Por qué no “buenas noches”?
-Porque únicamente hay dos adioses verdaderos: el del sueño y el de la muerte.
-¿No me oyes?
-No.
-¿No me escuchas?
-Tampoco.
-Entonces, ¿cómo puedes contestarme.
-Porque, aunque no te oigo, te leo.
-¿Los labios? ¿El pensamiento? ¡Ah, ya! Las intenciones.
-Tus palabras escritas.
-Yo soy historiador de la prehistoria.
-Vamos, prehistoriador.
-No. La complejidad es mucha.
-No lo entiendo. Este semáforo está siempre en rojo.
-Está muy claro. Indica: “Peligro. Se vive”.
-A mí, el coleccionismo me parece deplorable.
-¿Deplorable? ¿Por qué?
-Siempre se colecciona la misma cosa: la muerte.
-A mí me interesa la vida cotidiana.
-La vida.
-No, la vida no. La vida cotidiana.
-Toda vida es cotidiana. Lo extraordinario se inicia con la muerte.