Era un cura proletario convencido de su condición. Los fines de semana y las fiestas de guardar cerraba la iglesia y colgaba un cartel que rezaba: “Cerrado por descanso del personal”.
Era un tipo tan aburrido que no se aburría nunca, porque siempre estaba trabajando.
Era un armador ecologista. En su modernísima flota de barcos factoría, dotados de los últimos avances en congelación y envasado, la única arte de pesca que se utilizaba era la caña.
Unánimemente era considerado el mejor profesor. En lugar de transmitir conocimientos, transmitía entusiasmo.
Cuando le dijo a su amigo: “ya no tengo ningún afecto por mi ex mujer”, este no le creyó. Seguía utilizando el posesivo.
Profundizando en los mecanismos de la economía, dio con la metafísica. Se hizo marinero.
Estaba sanísimo. El conductor del coche que lo mató, también.
Se convirtió en uno de los gerontólogos más reputados del ámbito internacional. Había estudiado pediatría.
Hastiado de la civilización, decidió cortar con ella. Se fue a vivir a una cueva perdida de una perdida sierra. Por la noches, la radio le mantenía informado de cuanto sucedía en el mundo.
Aquel tipo creyó que, por ir indocumentado, sus crímenes permanecerían impunes. Permanecieron.